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Phoenix: Operation PARROT

Francesca rossini

Translated by Anthony Mazzorana 

Chapter 1 - An Old Enemy

Sunday, October 30, 1983, 7:00 p.m.

 The telephone rang just as he was getting into the shower of his luxurious apartment on Florida Ave. NW, in the Dupont Circle neighborhood of Washington. He had returned home after ten straight days on a mission. The house was empty and cold, with no one waiting for him and nothing in the fridge. He wanted to relax and warm up under the steaming hot water, but evidently someone had other plans for him. On the fourth ring he picked up the phone in frustration:
"It's Lawson. I'm sorry, Blue, it's urgent; you need to come to the office right away."
"Dammit Peter, I just walked in the door, I'm exhausted. Can't you contact someone else?"
"Maybe you didn't understand me correctly. I want you here immediately!" With that he hung up.
He cursed while putting clean clothes on his sweaty body. He hated doing that. He was usually known for his impeccable look. Even when dressed casually, nothing was really left to chance.
Grabbing the keys from the knickknack tray he saw that the answering machine was blinking, but he didn't have time to listen to it. Surely he would have heard the anonymous female voice of one of the girls to whom - too drunk to remember - he had given his number.
He had many lovers, even if he didn't consider himself a playboy. He liked beautiful women, that's all there was too it. And they liked him.
 He took the dark leather jacket and threw it on, put the gun in the holster and went down to the garage.
He started his black Jaguar XJS Cabriolet and darted out into traffic at lunatic speed, causing the tires to screech on the asphalt. He ignored three red lights and the accompanying explosions of horns from the infuriated drivers who cursed him. He got there in ten minutes. The red-brick front of the building indicated government offices, but no one without A1 authorization really knew what was hidden inside, especially on the phantom sixth floor that didn't register on the elevator.
He took the little key and inserted it. A metallic voice repeated, as usual: "Insert recognition card". The agent took his card and inserted that too in the appropriate space, hidden under the elevator alarm switch. The metallic voice announced: "Agent 2009 Blue Shadow, welcome", as the elevator began to rise.
 Once on the floor Clay realized that everyone was in a state of agitation and that there were more agents around than necessary at that hour, but by now they were practically at war with the Russians: a silent war, furtive, without tanks or marching soldiers, but a war nonetheless. President Reagan had ordered an increase in military forces and atomic weaponry. There were no longer any normal working hours. The offices of the CIA and NATO, both secretive and non-secretive branches, worked more by night than by day.
He looked around, many had turned to look at him: there he is, the dark and handsome one, the invincible agent, thirty-five years old, broad shoulders and elegant gait, thick, wavy brown hair, and a smile that stole hearts. He slalomed between computer stations, stopped in front of one belonging to one of his colleagues, a low-level, non-operative agent, and winked at her.
"Hello Shadow," she greeted him. She was a brunette of about thirty, ordinary looking, with a V-neck sweater and a cotton skirt below the knee, but she had a nice smile and nice cleavage.
"Hello, Carla, you look beautiful today." He smiled and sat on the edge of the desk.
"I bet. After a sixteen hour shift I can imagine my beauty," she answered, automatically straightening her crumpled skirt. It was glaringly obvious that she appreciated the compliment.
He drew in close to her, took a lock of her wavy hair in his hands and looked into her eyes. She blushed slightly.
"Are we having dinner this Friday?" he asked.
"I have to think about it," answered Carla with a smile.
"Hobbs!" he heard himself being called from the Chief’s office. The woman flinched guiltily. Clay remained unperturbed.
"I have to go," he announced with a disappointed look dramatically painted on his face.
"Clay!" Carla called him again when he was already halfway there. "Yes for Friday."
He smiled, pleased. "I'll pick you up at six." And with deliberately slow and cadenced steps he reached the office of his Chief who was impatiently waiting for him in the doorway. As soon as he saw him coming, he turned around and preceded him back into the office. Peter was a tall man, around 50 years old, still with a full head of gray hair and a mustache of the same color. He wore his brown velvet suit and green tie. Clay thought, as he did every time he observed him, about how his taste in clothes was truly questionable.
"Sit down, Blue Shadow". He had decided not to give him the usual lecture about romantic overtures at work; many other things waited to be discussed. Clay snorted and sat down in an armchair in front of the desk, resting a leg on the armrest with an air of annoyance, his arms folded.
"News from Raven?" Clay asked.
"No, nothing, he skipped his last five reports, I don't know what to think," Lawson answered disconsolately, smoothing out his mustache.
"Is that why you need me? Do I have to find him?"
"I know you'd like to, Blue, but unfortunately I have more imminent matters here. I can't afford to send you to Europe."
Clay stifled a frown, then asked, "So what then?"
"Do you remember Egor Vinogradov?" the Chief began without delay. Upon hearing that name, Shadow composed himself and became very serious and attentive. He was irreverent and aloof, but when it came to work he was one of the best agents in the field.
"Of course I remember; I still have a scar on my right arm as a personal souvenir. What was it, three years ago? Yeah, it had to be 1980. That bastard!"
"One of our informants called us from Central Hospital. He’s had a heart attack. Nothing fatal, they'll release him soon. We can't let this opportunity slip away." Clay was nodding his head. "The informant recognized him from the slides we showed last month at the refresher course." He looked at him with an air of satisfaction. "It wasn't a waste of time after all, despite what someone repeatedly said," he concluded, looking at him sardonically but with the hint of a smile under his mustache. Clay snorted again.
The Chief continued, "Room 201 under the name Peter Ferguson, Swiss citizenship.  The room is surely monitored by KGB agents, it won't exactly be a walk in the park, but you'll have to get in and kidnap Vinogradov. I don't need to tell you how valuable it would be to put him through the ringer."
"Ok, Peter, give me a couple of men and I'll figure out how to approach."
"Not this time, Shadow, you need to act immediately, there's no time to plan. That's why I chose you. And you have to enter alone. We have to attract as little attention as possible. I can give you Nalvano and Wallace, but they'll wait for you outside with a vehicle for a quick getaway."
Clay was thinking. It wasn't going to be easy getting the Russian out of the hospital, especially since he was in poor health. A stretcher would be useful. He instantly started to plan, ignoring the world around him. He always did that: when his mind was on something it was hard to get his attention. At the training center a psychologist had written in the file that at times he exhibited borderline and compulsive behavior, maybe due to what had recently been named Post-Traumatic Stress Disorder. In layman's terms, his brain had gone haywire because of the damn Vietnam war, so a periodic psychiatric check-up was recommended in order to keep such problems at bay. Peter had agreed to three appointments per month, but Blue Shadow sometimes went, sometimes didn’t. By now, however, he seemed to have found his equilibrium. Nine years after the diagnosis, his episodes had reduced significantly, to the point of almost being non-existent. These peculiarities were accompanied by a keen intelligence, stunning creativity and an obsession with detail. But to Peter, Clay was just his best agent, with his merits, his defects, and his dark side.

    Leila Lane had a headache for the record books that night. On the list of crappy days the current one could earn a nice second place, right behind the one when she discovered that her fiancé, Dylan, was cheating on her, in a manner no less predictable and mundane than with his very blond secretary. After frenzied arguments and promises of renunciation and regret, he had left, also leaving behind his six year-old son. Dylan had been out of their lives for five months, then he had reappeared by telephone and today he had, for the third consecutive time, canceled the weekend that he had promised to spend with his son. Chris had taken it so badly that he spent the morning under the table in the dining room, kicking at whoever approached. As far as she knew, he could still be there. She hoped with all her might that her sister, Sharla, had been able to somehow talk him into coming out and calming down.

Adding to her awful day, work had been a series of emergencies with very acute situations, and then there was a man with cardiac arrest. He was accompanied by two strange men: one was tall and fat like a mountain, who never spoke; the other one was skinny, with a big wart on the end of his hooked nose. They looked like they were straight out of a cartoon. These men had paid a considerable sum for a private room and, she suspected, another equally considerable amount under the table for special treatment. She had recognized one of the men from one of the pictures that government agents had showed her the month before: she couldn't forget those crystal clear, hard eyes. She was so excited. Her task was to notify them immediately if she caught sight of someone who even so much as resembled the people in the photos. The man, surely a big fish, had pressed the buzzer hundreds of times to complain about every little thing. She would have willingly sent him off to you know where, if she wouldn't have to then deal with an epic worsening of her day, which would have ended with her termination. She sighed, then roused herself, someone was asking her for information about a patient. She had to return to the real world, to her actual job as a nurse. Leila looked up and gave a start. It was an incredibly captivating man: tall, beautiful wavy brown hair and penetrating eyes of the same color, framed in a pair of glasses that gave him an intellectual look. Her heart accelerated involuntarily, then she quickly snapped to again. Stupid girl, hasn't life taught you anything, Leila Lane? She assumed a professional demeanor and listened to the man.

Francesca Rossini

Operación PARROT

Traducido por Martha Lilia Alvarado Flores

Capítulo 1 – Un viejo enemigo
            Domingo 30 de octubre 19:00 horas
El teléfono sonó justo cuando estaba entrando a la ducha de su lujoso apartamento en Florida Ave Nw, en el barrio de Dupont Circle en Washington. Había regresado después de diez días continuos de trabajo en una misión, la casa estaba vacía y fría, nadie lo esperaba y el refrigerador se encontraba vacío. Quería relajarse y calentarse con agua hirviendo, pero evidentemente alguien tenía otros planes para él. Al cuarto timbrazo contestó con cierto fastidio:
«Hobbs. »
« Soy Lawson, lo siento Blue, es urgente, tienes que venir pronto a la oficina. »
«Demonios Peter, apenas estoy llegando a casa, estoy exhausto, ¿no podrías contactar a alguien más? »
«Quizá no nos estamos entendiendo, ¡te quiero aquí, ahora mismo! » y colgó.
Maldijo al tiempo que se ponía ropa limpia sobre su cuerpo sudado, odiaba hacerlo así, el agente era normalmente famoso por su look impecable: aun cuando vestía casual, nada en él era casualidad.
Mientras tomaba sus llaves, notó que el contestador automático parpadeaba, pero no tenía tiempo de escucharlo: seguramente habría sido una voz femenina y  desconocida de alguna amiga a la cual, ya borracho, había dado su número.
Tenía muchas amantes, aunque no se consideraba un Play boy, le gustaban las mujeres bellas, y mejor aún, él le gustaba a ellas.
Tomó la chaqueta de cuero oscuro y la colocó sobre sus hombros, enfundó la pistola y bajó al garaje.
Echó a andar su Jaguar XJS Cabrio negro y se introdujo en el tráfico a máxima velocidad, haciendo sonar los neumáticos en el asfalto. Ignoró tres semáforos en rojo y las explosiones de claxon de la gente que enfurecida lo maldecía. Llegó diez minutos después, la fachada de ladrillos rojos del edificio indicaba que se trataba de un edificio de gobierno, pero nadie, sin autorización de nivel A1, sabía lo que se ocultaba en el interno, sobre todo en el sexto piso fantasma, que no aparecía en el ascensor.
Insertó la llave mientras una voz metálica repetía como siempre: “Insertar la tarjeta de identidad”, el agente tomó su credencial y la introdujo en la ranura escondida bajo el botón de alarma del ascensor. La voz metálica anunció: “Bienvenido, Agente 2009 Blue Shadow”,  mientras el ascensor comenzaba a subir.
Una vez llegado al piso, Clay notó un estado de agitación, había más agentes de los debidos a esa hora. Estaban en guerra con los rusos: una guerra silenciosa, furtiva, sin marchas de soldados ni carros armados, pero finalmente una guerra. El Presidente Reagan había ordenado un incremento de las fuerzas militares y del armamento atómico, no había más horarios normales de trabajo, las oficinas de la CIA y de la OTAN, ramas secretas o no, trabajaban más de noche que de día.
Miró a su alrededor mientras algunos le echaban un vistazo: ahí está, el guapo tenebroso, el agente invencible, de treinta y cinco años, alto, espalda ancha y porte elegante, cabello castaño, ondulado y una sonrisa que rompe corazones. Caminó entre las computadoras, se detuvo un momento frente a la de una colega, una agente de bajo nivel, no operativo y le guiñó el ojo.
«Hola Shadow » le dijo ella, una morena de treinta y tantos años de aspecto común, blusa de cuello en V y falda de lana debajo de las rodillas, pero con una linda sonrisa y un buen escote.
«Hola Carla, estás hermosa hoy » le sonrió y se sentó en el borde de su escritorio.
«Sí claro, después de un turno de dieciséis horas, me imagino en qué nivel estará mi belleza » respondió la mujer mientras se acomodaba su falda arrugada. Se notaba que le había gustado mucho el cumplido.
Se le acercó, le tomó un poco de su ondulado cabello y la miró a los ojos, ella se sonrojó ligeramente.
«¿Cenamos el viernes? » le preguntó él.
«Debo pensarlo » respondió Carla con una sonrisa.
«¡Hobbs! » se escuchó desde la oficina del jefe, la mujer se sobresaltó culposa, mientras Clay se mantuvo impasible.
«Tengo que irme » anunció con una expresión de desilusión teatralmente dibujada en su cara.
«¡Clay! » le dijo Carla, cuando ya iba a medio camino. «Ok el viernes ».
Él sonrió satisfecho: «Paso por ti a las seis ». A paso voluntariamente lento y cadencioso, llegó a la oficina de su jefe, quien lo esperaba bajo el marco de la puerta, con  aire contrariado. Cuando lo vio llegar, entraron a la oficina. Peter era un hombre alto, alrededor de los cincuentas, de cabello grueso y gris, con bigote del mismo color. Portaba un traje marrón de terciopelo y una corbata verde caqui. Clay pensó, como cada vez que lo observaba, que su gusto para la ropa dejaba mucho que desear.
«Siéntate Blue Shadow » había decidido no hacer los mismos rituales de cortesía usuales en el trabajo, pues otra cosa tenía que ser discutida. Clay  bufó, se sentó en el sillón frente al escritorio, apoyó una pierna en el apoyabrazos con un aire de irritación y cruzó los brazos.
«¿Noticias de Corvo? » preguntó Clay.
«No, ninguna, se ha saltado los últimos cinco reportes, no sé qué pensar » respondió Lawson desconsolado, acariciando su bigote.
«¿Y para esto me necesitas? ¿Tengo que rastrearlo? »
«Sé que te gustaría Blue, pero desafortunadamente tengo cosas más importantes aquí, no puedo darme el lujo de enviarte a Europa ».
Clay, con el frunciendo el ceño, preguntó:
«¿Entonces? »
«¿Te acuerdas de Igor Vinogradov » preguntó el jefe sin reparar.
Al escuchar ese nombre, Shadow guardó la compostura y se puso serio y atento: era irreverente y desinteresado, pero cuando se trataba de trabajo, era uno de los mejores agentes en el campo.
«Claro que me acuerdo, aún tengo la cicatriz en el brazo derecho como recordatorio personal, ¿fue hace tres años? ¡Sí, tuvo que ser en el ochenta, ese bastardo! ».
«Nos ha llamado nuestro informante del Hospital Central, se ha recuperado de un ataque cardíaco, nada grave, pronto lo darán de alta. Esta vez no podemos dejarlo escapar ». Clay asentía. «El informante lo ha reconocido por las diapositivas que hemos mostrado el mes pasado en el curso de actualización », lo miró con aires de satisfacción. «Después de todo no ha sido una pérdida de tiempo, como han afirmado algunos en varias ocasiones » finalizó mirándolo de reojo pero con indicios de una sonrisa bajo el bigote. Clay continuaba bufando, el jefe añadió:
«Habitación 201 a nombre de Peter Ferguson, ciudadano suizo. La habitación está vigilada seguramente por agentes de la KGB, no será propiamente un trabajo fácil, pero deberás infiltrarte y secuestrar a Vinogradov. No es necesario que te diga cuán valioso sería tenerlo bajo nuestro resguardo ».
«Ok Peter, dame un par de hombres y estudiaré cómo acercarme ».
«Esta vez no Shadow, tienes que actuar ahora, no hay tiempo de planificar, por eso te elegí a ti, y debes entrar solo, debemos llamar la atención lo menos posible, puedo darte a Nalvano y a Wallace, pero te estarán esperando afuera, con el medio apropiado para una rápida huida ».
 Clay estaba pensativo, no sería fácil sacar del hospital al ruso, sobre todo porque sus condiciones de salud no eran buenas, necesitaría de una camilla. Comenzó de inmediato a planificar la acción, ignorando el mundo que lo rodeaba, siempre hacía lo mismo: si pensaba en algo más, le resultaba difícil concentrarse. En el centro de adiestramiento, un psicólogo había escrito en su carpeta que en ocasiones tenía actitudes al límite y comportamientos compulsivos, quizá debido a eso, es que había sido recientemente diagnosticado con trastorno de estrés postraumático. En simples palabras, su cerebro había sufrido daños a causa de la maldita guerra en Vietnam, por lo tanto, se le recomendaba un control psiquiátrico periódico para tener bajo control estos problemas. Peter había acordado tener tres revisiones mensuales, pero Blue Shadow acudía a una sí y una no. Sin embargo, después de nueve años del diagnóstico, parecía haber encontrado un equilibrio, los episodios se habían reducido notablemente hasta casi desaparecer. Estas rarezas, estaban acompañadas por una aguda inteligencia, una asombrosa creatividad y una manía por los detalles, pero para Peter, Clay era sólo su mejor agente, con sus cualidades, sus defectos y su lado oscuro.
Aquélla noche, Leila Lane tenía un terrible dolor de cabeza, dentro de sus días malos, éste podía obtener el segundo lugar, después de aquél en el que había descubierto que su novio Dylan la engañaba, nada más y nada menos que con su rubia secretaria. Después de furiosas peleas, promesas de remisión y arrepentimiento, se había marchado, dejando a su hijo de seis años. Dylan había desaparecido de sus vidas por cinco meses, después había reaparecido telefónicamente y hoy había cancelado por tercera vez consecutiva el fin de semana que había prometido pasar con su hijo.  A Chris esto le había afectado tanto, que había pasado la mañana debajo de la mesa del comedor, pateando a todo aquél que se le acercaba. Hasta donde sabía, aún podría estar ahí. Tenía la esperanza que su hermana Sharla hubiese logrado convencerlo de alguna manera de salir y calmarlo.

Pero para continuar con su pésimo día, en el trabajo había tenido una serie emergencias de casos muy graves y para finalizar había llegado un hombre con un ataque cardíaco. Estaba acompañado por dos tipos extraños: uno alto y grande como una montaña que nunca hablaba y otro alto y delgado, de nariz aguileña con una verruga en la punta, parecían salidos de dibujos animados. Estos tipos habían pagado una considerable suma por una habitación sencilla y sospechaba que otro tanto similar por debajo de la mesa para asegurar discreción. Ella había reconocido al hombre de una de las fotos que le habían sido mostradas el mes pasado por agentes del gobierno: no podía olvidar aquellos ojos claros y duros, estaba emocionadísima, su tarea consistía en dar aviso de inmediato cuando viera a alguno de ellos, por mínimo que fuera el parecido a alguna de las personas de las fotos. El hombre, seguramente un pez gordo, había tocado el timbre cientos de veces para quejarse de cualquier cosa. Con mucho gusto lo habría mandado al diablo pero no había querido empeorar el día, pues habría terminado con su despido. Suspiró. Se despertó, alguien le estaba pidiendo información acerca de un paciente, debía volver al mundo real, a su trabajo como enfermera. Leila levantó la mirada, se sobresaltó, era un hombre fascinante: alto, hermoso cabello castaño y ondulado, ojos penetrantes del mismo color, contorneados por unas gafas que le conferían un aire intelectual, su corazón se aceleró involuntariamente, pero enseguida volvió en sí “coqueta estúpida ¿acaso la vida no te ha enseñado nada Leila Lane?”, asumió un aire profesional y escuchó al hombre.

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